Olho o mundo, em redor
e vejo a falta
dos que partiram
desde os poetas
a escritores
há obras, que nunca, viram
Penso que os que povoam
este mundo
em desordem
teem muito, que escrever
atos
em boa ordem
Tanto criticamos
falando mal
uns dos outros
e afinal
nunca amamos
os outros, que são mocos
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